Soledad es...

La soledad nunca se ha tratado de estar sola. Soledad es la compañía que no te ve, a la que tú no escuchas. Es estar con alguien que no te quiere, sabiendo que, quien te quiere está tan lejos que ahora duerme, o querer a alguien que no existe.

La soledad es no sentir, o bien sentir y que te dejen después de usarte; es ese breve instante en que te das cuenta que se van, satisfechos de ti y tú con tanto que dar todavía.

Soledad es reír por compromiso; hablar sin esperar respuesta. Es dejar que te critiquen lo que no eres, que miren donde no estas o que amen de ti lo que no existe.

La soledad es intentar bailar con alguien que no sabe bailar, así de simple. Hablar de amor cuando se espera sexo; hablar de sexo.

Soledad es sentirse infinito pero encerrado. Poder tenerlo todo y sólo ver que el mundo vuela y mirar las páginas sin leerlas.

Soledad es vacuidad, no estar solo. Soledad es muerte por aburrimiento, sin festejos, sólo muerte. Mientras afuera llueve, alguien muere de soledad y seguirá lloviendo aún después.

Relaciones abiertas y gatos libres

Cada vez estoy más convencida de que soy un gato.

Cuando veo que los gatos no están obligados a decidir sus relaciones, a escoger si son gatos amigos o novios, gatos amantes comprometidos o sólo de callejón. No se relacionan como intentamos los humanos.

Los gatos llegan y ronronean hasta que se sacian, nadie les pregunta si fue mucho o no fue suficiente. Sus relaciones son, a veces más frecuentes, a veces menos amorosas, son relaciones gatunas, relaciones cálidas, relaciones graves, relaciones pasionales, relaciones indiferentes, relaciones suficientes...

Debo ser un gato, porque cuando estoy contigo quiero acostarme y oler tu cuerpo, no sé cuánto, ni hasta donde. No sabría si es demasiado o muy poco. Ni quiero saber si me es permitido ser como soy.

Luego, quieres pretender que no existo. Y pienso ¿Hasta dónde ser contigo lo que soy cuando estoy contigo? Todo esto sería absurdo si fuera un gato.

Y a la vez, dudo si soy ni siquiera un gato, porque a veces me espero a ver si me seguirías. Mejor no, no me busques, porque traerías tus preguntas... ¿hasta dónde? ¿qué tan cerca? ¿cuántas veces? Qué fastidio no saber contestarlas.

No se nada, ni medir la distancia de mis palabras, ni calcular la profundidad de mis miradas. Pierdo la cuenta de los encuentros nocturnos y de los fortuitos.

Relación "cerrada"... ¿mis labios, no te dicen nada? o relación "abierta"... ¿hasta dónde escuchas un concierto?

Voy a pretender que no entiendo. Me voy maullando.

El croar de las ranas

Hace quinientos años, los mismos pasos sonaron entre las paredes mudéjares del alcázar. Era yo quien caminaba, y desde entonces, he estado viva. La noche me abría los ojos y mis oídos vibraban con mis propios pasos; escuchaban a las ranas. Primero una, luego otra, después era un ruido más fuerte que el de mis pensamientos. Me daba miedo, todas así gritando y resonando en mi pecho, pero prefería eso que pensar. Siempre he preferido sentir. Desde hace quinientos años, el croar de unas ranas me enseñó a huir de lo que pienso y entrar en lo que late, porque lo que duele es bueno.

La misma mujer escuchando a otras ranas, caminando. Otras ranas enloqueciendo a la misma mujer, que camina sola por su jardín de azares.

La mujer perfecta

¿Quién es la mujer perfecta sino la que ha estado rota y de sus fragmentos ha hecho un vitral inimaginable? La mujer perfecta siente celos, los trenza bellamente y los carga consigo, los llora y ama con orgullo, por ser suyos. La mujer perfecta se lleva sí misma a todas partes, no huye, cierra los ojos y respira profundo para caer más hondo dentro de sí. Ahí se encuentra, se levanta, se consuela, y sigue caminando. La mujer perfecta tiene ganas de amar y ama, sobre todo ama estar viva para poder tomar café, para poder hacer el café y compartirse. La soledad y la sincronía son parte de la paz que busca en el mundo. A veces llora también con ese mismo mundo, por sentirse traicionada o indefensa. No es una heroína ni una santa, a veces depende enteramente de unos brazos para pasar la noche. La mujer perfecta no vuela, no la define un hombre, se define a sí misma. Es terrestre y hasta subterránea. Se equivoca, se cae, se decepciona repetidamente; pero es la mujer perfecta cuanto más se caiga, cuanto más se decepcione y cuanto más camine por este mundo con orgullo de ser ella. 

Ideas sin sentido

-No estoy sola, sólo estoy sin ti y no me acostumbro.
-No quiero absolutamente nada de nadie, excepto tal vez que me resuelvan las ganas de estar con él.
-Si pudiera reclamarte, lo haría empezando por la cama.
-Me gusta quién soy con él, soy libre. Contigo sólo era honesta y vulnerable.
-A veces quiero olvidar que mis ideas no tienen sentido mientras me abrazas hasta esclarecerlas.
-La envidia que siento, la sensación de inutilidad, la frustración, todo es culpa tuya, por no haber hecho nada.
-¿Cómo es que te vas y yo me quedo?
-Este papel de hongo inactivo no me sale, me seca los huesos y acidifica las lágrimas.
-Me voy a vengar de ti cuando sea feliz, contigo.
-Yo no busco, me encuentran y yo elijo.

Tierra Santa

Del juego de anoche me quedó el poema gritado por nuestros cuerpos. Me quedaron los momentos inesperados, las noches blancas y la seguridad de que el amor no duele...

Por el contrario, a ti, todo te deja. Te deja tu casa, tus libros, tus amigos y te espera el Oriente y los olivos. Te espera el sol y la sal del lugar más sagrado de la tierra, ahí está la verdad en cada roca.

Llévales mis lágrimas al Muro, al otro, al que separa y mata esperanzas. Regálame tus ojos para ver la casa de los primeros migrantes, enséñales tu pasaporte y diles por mi, que su destino está en su tierra.

Hoy camino como si no hubiese perdido nada, como si esa pérdida no fuera replicada mil veces por el futuro. Pero camino, porque el amor no duele contigo...

Mi corazón baila con el bouzouk y el laud, con la fe, con el saludo de paz... llévame al cielo de Dios en la tierra de los hombres.

https://www.youtube.com/watch?v=ZxSumdRChNI

Un amor a salvo

Ayer comimos juntos y ya no estabas. Me besaste muchas veces, pero yo en cambio, no te di ninguno de mis besos. Te vas a ir sin conocerme, porque no quise. Para mi, te fuiste desde hace meses y ahora no te llevas nada mío.
Amor, te llamo así porque me gusta. Me place no haber sufrido, me duele que no me lleves, me gusta que pudimos ser y también fuimos.
Somos un amor a salvo de la realidad.