Y sin embargo, tú

Después de un año, tú. Tan grande y yo tan poca, como siempre. Yo la danza, la ironía. Tú ambas y lo doble, enamorado y dueño, cazador y presa, poeta y líder. Yo sólo soy poesía de un país de mudos. Errante guerrera de lo invisible, guerrera pero libre, de nadie.

Al menos un día, medio día, una noche, un beso, una mirada, un deseo... pero tuya. Más que eso ya no quiero nada, lo tengo todo. No es tanto cuando tu abrazo es infinito. Y sin embargo, tú, tu poesía.

Somos dos seres fraguados de la misma noche, dos almas castigadas porque juntas entran en conflicto. Y sin embargo, tu maldita poesía que es fuego para mi alma.

Tenemos imaginación de sobra para imaginarnos amores, nos falta espacio. Nos falta tiempo. Nos falta libertad. Imagínate un amor conmigo, embriagante, alucinante, revolucionario, sin cadenas. No podemos. Y sin embargo, tú.

Mejor imagino que no existo, que estoy varada mientras tu navegas. Soy invisible, ingenua, mediocre, flaca, poca... en resumen muy poca distancia para tan larga meta.

Y sin embargo, tú.

Te amo

Gracias

Por darme vida, más vida. Por ver en mi lo que construí con tanto esfuerzo. Por querer también lo malo. Por estar ahí siempre y sin condiciones. Por tu infinita paciencia. Por compartir tu vida. Por dormir conmigo pese a la tormenta. Por hacer de esa tormenta una noche tierna. Por besarme cuando despierto, cuando duermo, cuando lloro, cuando río, cuando hay motivo, cuando no hay pretexto. Por prestarme tu cuerpo. Por escuchar lo que me importa, por escuchar cuando divago. Por leer conmigo los domingos. Por querer a Gala y a Cira. Por el cuidado y el trabajo que me muestras. Por siempre ir conmigo, aunque haya examen. Por no temerle a los fantasmas. Por dejarme ver tus ojos. Por saber cómo regresarme de la oscuridad en la me meto a veces. Por hacer que mis días tengan futuros. Por dejarme recuerdos de Xilitla. Por darle un nuevo sentido a mi DF. Por bailar conmigo. Por reírte de mis chistes. Por desvelarte escuchando música. Por regresarte de la fiesta aunque sea temprano, por quedarte aunque sea tarde. Por dejarme ser lo que yo quiera. Por apoyarme a ser lo que yo quiera. Te amo sin ninguna duda.

Dices que me quieres, mejor dime para qué.

A veces no puedo enamorarme de ti, es decir, casi nunca. Yo quería encontrar en ti la paz, por fin el amor que no lastima... encontré a demás de lo que buscaba un amor que no siente NADA. 

Cautelosamente me quieres dar amor calculado, calendarizado y hasta presupuestado. Yo quería arder de pasión, de pensamientos de entrega infinita. Aun quiero, aun espero que puedas decirme que no quieres vivir sin "nosotros", pero me aburro esperando. 

Creo que ya no podré enamorarme más de ti, hasta aquí llega la imaginación que podía suplantar a la realidad. No puedo.

No tengo miedo, sólo tengo mucho frío. 

What is Jazz?

La única e insolente manera de reconocer que no conocemos el fin ni significado de una vida tan humana y mundana, tan pobre y desdichada, tan frágil y poderosa.

El jazz es un error que refleja a la perfección lo erróneo del mundo, cada tropiezo sincopado y melódico que se convierte en parte esencial de una historia contada e improvisada.

No hay ni siquiera un jazz, como no hay una sola forma de vivir, ni dentro de una misma vida. Cada pieza es una ventana a la niñez, a la adolescencia, al desamor, a la esperanza, al absurdo, al misterio y finalmente...

Finalmente es la muerte la que se toca a cada atrevimiento, porque somos desvergonzados los que vivimos de música, de jazz. Sabemos que no buscamos otra cosa más que la muerte pero tomamos el camino largo, el que la desafía abiertamente pero la abraza al mismo tiempo.

Toma lo que soy, muerte, porque no soy nada y aún así me atrevo a ser creadora, como si mi naturaleza no me importara. Puedo construir drama y silencio armoniosamente en una sola canción.

No te oigo pero te hablo. Eso es el jazz, una discusión insolente con la muerte, creando como si fuera un Dios que camina hacia el abismo voluntariamente.

Cuento corto

El amor más práctico del mundo, cambió de domicilio.

A celebrar

Sería masoquista no quererte cuando me hace tan feliz despertar contigo.

Pensé que era libre y lo soy aún más contigo. Olvídate de la fecha..., celebremos que somos infinitos y nos necesitamos sólo para volar más alto.

Cuando menos miedo sentía del futuro y del pasado, me ofreciste la vida sin quitármela y fue imposible no amarte.

Esa misma vida que nos lastimó locamente y aventó un día en el mismo puerto. Los dos curados, adictos a ser viajeros y a los amantes apacibles. Te juro que no te buscaba y ahora entiendo que por eso mismo nos hemos encontrado.

Contigo el calor es más cálido, la luz más inmensa, pero sobre todo la música... la música es como un enigma que arroja pistas sobre la existencia, sobre lo inexplicable de la vida.

Así nacieron todas las preguntas que quiero hacerte sobre el mundo, escuchando música. Y las hago todos lo días, y todos los días me respondes con una nueva frase.

Tus frases con secretos de las cosas simples que se vuelven misteriosas. Explícame todas las mañanas qué aroma tiene el café, qué sonidos hay en esas manos tuyas, dime quién compuso esa canción y por qué lo hizo.

Y siempre encuentro una respuesta diferente. Que siga así por mucho tiempo, para poder celebrar que nos hayamos encontrado para descubrir la vida juntos. Te amo.

Soledad es...

La soledad nunca se ha tratado de estar sola. Soledad es la compañía que no te ve, a la que tú no escuchas. Es estar con alguien que no te quiere, sabiendo que, quien te quiere está tan lejos que ahora duerme, o querer a alguien que no existe.

La soledad es no sentir, o bien sentir y que te dejen después de usarte; es ese breve instante en que te das cuenta que se van, satisfechos de ti y tú con tanto que dar todavía.

Soledad es reír por compromiso; hablar sin esperar respuesta. Es dejar que te critiquen lo que no eres, que miren donde no estas o que amen de ti lo que no existe.

La soledad es intentar bailar con alguien que no sabe bailar, así de simple. Hablar de amor cuando se espera sexo; hablar de sexo.

Soledad es sentirse infinito pero encerrado. Poder tenerlo todo y sólo ver que el mundo vuela y mirar las páginas sin leerlas.

Soledad es vacuidad, no estar solo. Soledad es muerte por aburrimiento, sin festejos, sólo muerte. Mientras afuera llueve, alguien muere de soledad y seguirá lloviendo aún después.