Una copa de arte

Una copa de vino al corazón  tinto, al corazón magullado, al corazón marchito. Un abrazo para los tactos, los olores, los labios. Un vino de experiencia, de peso, de rigor. Una copa de arte, del arte de tomar con todo el cuerpo lo que debría tomarse por la boca, tomarse a la ligera, solo una vez, pero uno termina inundado, olvidado del arte, de la altura, hasta olvidado del corazón. Vino para creer que pasamos por la puerta de los gustos medidos, de los sibaritas, de los bohemios, pero queriendo llegar al mismo centro del corazón dañado. Es tomar el camino bello pero tomarlo tanto que se acabe, que acabe donde siempre, que nunca acabe, pero se acaba irremediablemente...

Recuerdos

He abierto un cajón con fotos de gente que no reconozco, he sacudido polvo de cartas que había olvidado. Pensé que guardando tu amuleto recordaría esa tarde que me dijiste algo que he olvidado. Sin embargo qué bien recuerdo el abismo en el que caía mientras miraba tus gestos, tiré todo después de aquel día. No tengo tus cartas, no tengo el anillo que me guardaste por tanto tiempo, no tengo nada tuyo. Pero qué bien se guardan los recuerdos cuando no los congelamos en un objeto, cómo cambian y nos siguen con el paso del tiempo. Cómo nos equivocamos al creer que podemos sufrir eternamente, porque inevitablemente estamos vivos. Ante todo hay que saber que quien más sonríe, más recuerdos carga pero sabe vivir. Ante todo hay que sonreír y seguir viviendo. Porque los recuerdos aunque los guardes se olvidan y te harán quien eres aunque los quemes.

Los apestados

Quitémonos de cosas porque son las 2 de la tarde y quiero ser sincera, hablar sin pretender que somos perfectos. Estar desnudos como estamos, ser libres como somos. Dejémonos de cosas porque a esta hora ya me carcome la falsedad, ya me cansa la hipocresía. Hay tantos platos vacíos en el mundo, tanto llanto y heme aquí con mi cara de angustia. Pongamos lo importante donde va, en una maleta hacia el sur, hacia el este, pero vámonos de esta quietud que me asfixia. Mientras haya lugares por donde pasar, tu amor no vale tanto, mientras el tiempo no se estanque haremos historia. El agua que no fluye se apesta. Los apestados somos los que dormimos como muertos para consolarnos uno al otro.

Psicoanálisis

Tanta terapia psicológica nos va dejar sin poesía, sin palabras que encubran con metáforas los miedos de una mente confundida. Sin líneas que sin pudor muestren sus deseos reprimidos. Tanto psicoanálisis le quitará su poder a Chopin y al piano y a las nubes de hacernos estremecer, de darnos tanto miedo que corramos hasta sofocarnos entre las sábanas. Una vez una sombra me siguió y no pude decirle nada porque la dependencia ya estaba superada. Somos la era de los simples que siguen queriendo ser felices.

Pienso que tendré que escaparme antes de que borren de mi mente toda su locura, porque si he de morirme de cualquier manera que sea consumida por la vida. Si he de morir sin lavarme que sea ahogada en el mar y no en perfume.

Nada cambia

Cómo tenerle miedo a que me olvides?

Cómo temer verte con alguien de la mano? 

Si ya desde hace tiempo que me has olvidado, 

Si ya he estado sola más de lo que estoy ahora.

Siempre quise que volvieras a quererme, cuando dormía contigo, cuando me veías con tus ojos perdidos, cuando me decías que no me quieres aun pensaba que podías acordarte que sí lo haces.

Hoy no cambia nada, sigo sola, sigo viendo los ojos fríos, sigo siendo yo misma. Sigo sin poder recuperarte, pero no tengo miedo de que me olvides.
Sigo deseando que me salves, que recuerdes que me amas, que lo digas, que compres ojos nuevos y te los pongas para quererme mucho.
Me dices que mi cuerpo no sirve de nada, que es basura que no puede ni siquiera mantener caliente a un ser vivo. Dime que no es cierto, sálvame de tener que pensar de mi lo que me has dicho.
Cómo podría tener miedo a que me olvides si me lo recuerdas constantemente. 

De noche

Cuando no me salen lágrimas es porque no hay nada que pueda hacerse de otro modo, me ha pasado siempre, con todos. El llanto es impotencia ante el descontrol, es ganas de querer cambiarlo todo y seguir como siempre, es ansiedad de no poder hacerte reaccionar... Pero ahora no hay nada de eso, cuando no me salen las lágrimas es porque la felicidad se esconde dentro pero es prudente para no ser cínica. Qué se siente ser padre de un niño muerto, criado por la memoria de cada noche, creciendo de oscuridades. Eres la noche que dura solo hasta que alumbra la mañana, en la que todo vibra y se estremece. Eres un gran error que cometió  el amor, ese amor que llora, que sabe lo que son las horas largas de la noche, de ese amor que vive goteando sudor sobre la almohada, amor que sí sabe de llanto. No creas que no me he entristecido, lloraré cuando me caiga la soledad o el hastío, pero solo un poco, no llorará el amor sino yo misma. Lloraré por mi, por mi cuerpo, por él o ella, por nosotros, por la oscuridad, de noche.